Le seul bien qui me reste au monde. Est d'avoir quelquefois pleuré.

Ouvrez-moi cette porte où je frappe en pleurant.

Non, je ne pleure point, Madame, mais je meurs.

Qui pleure là, sinon le vent simple, à cette heure Seule, avec diamants extrêmes ? Mais qui pleure, Si proche de moi-même au moment de pleurer ?

Malheureux, dont le cœur ne sait pas comme on aime, Et qui n'ont point connu la douceur de pleurer !

Le pauvre esprit qui lamente* et soupire Et en pleurant tâche à vous faire rire.

J'aurai de l'or : je serai oisif et brutal. Les femmes soignent ces féroces infirmes retour des pays chauds.

La vraie vie est absente. Nous ne sommes pas au monde.

C'est faux de dire : Je pense. On devrait dire : On me pense.

Mais, vrai, j'ai trop pleuré ! Les Aubes sont navrantes.

Le malheur a été mon dieu. Je me suis allongé dans la boue. Je me suis séché à l'air du crime. Et j'ai joué de bons tours à la folie.

Le chant des cieux, la marche des peuples ! Esclaves, ne maudissons pas la vie.