On ne part pas. — Reprenons les chemins d'ici.
Rien ne sert de courir ; il faut partir à point.
Partir, c'est mourir un peu ; C'est mourir à ce qu'on aime. On laisse un peu de soi-même En toute heure et dans tout lieu.
La main à plume vaut la main à charrue. — Quel siècle à mains !
Ô Mort mystérieuse, ô sœur de charité !
Il faut être absolument moderne.
Le poète se fait voyant par un long, immense et déraisonné dérèglement de tous les sens.
Ô saisons, ô châteaux Quelle âme est sans défauts ?
Comme je descendais des Fleuves impassibles, Je ne me sentis plus guidé par les haleurs : Des Peaux-Rouges criards les avaient pris pour cibles, Les ayant cloués nus aux poteaux de couleurs.
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