On ne part pas. — Reprenons les chemins d'ici.
Rien ne sert de courir ; il faut partir à point.
Partir, c'est mourir un peu ; C'est mourir à ce qu'on aime. On laisse un peu de soi-même En toute heure et dans tout lieu.
Le poète se fait voyant par un long, immense et déraisonné dérèglement de tous les sens.
Mais, vrai, j'ai trop pleuré ! Les Aubes sont navrantes.
On n'est pas sérieux, quand on a dix-sept ans.
Mais, vrai, j'ai trop pleuré ! Les Aubes sont navrantes.
C'est faux de dire : Je pense. On devrait dire : On me pense.
La main à plume vaut la main à charrue. — Quel siècle à mains !
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