On ne part pas. — Reprenons les chemins d'ici.
Partir, c'est mourir un peu ; C'est mourir à ce qu'on aime. On laisse un peu de soi-même En toute heure et dans tout lieu.
Rien ne sert de courir ; il faut partir à point.
Mais, vrai, j'ai trop pleuré ! Les Aubes sont navrantes.
Je sais aujourd'hui saluer la beauté.
J'ai de mes ancêtres gaulois l'œil bleu blanc, la cervelle étroite, et la maladresse dans la lutte.
A noir, E blanc, I rouge, U vert, O bleu : voyelles, Je dirai quelque jour vos naissances latentes.
Il dit : « Je n'aime pas les femmes. L'amour est à réinventer, on le sait. »
Je me crois en enfer, donc j'y suis.
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