Partir, c'est mourir un peu ; C'est mourir à ce qu'on aime. On laisse un peu de soi-même En toute heure et dans tout lieu.

Rien ne sert de courir ; il faut partir à point.

Je regrette l'Europe aux anciens parapets !

Baudelaire est le premier voyant, roi des poètes, un vrai Dieu.

J'aurai de l'or : je serai oisif et brutal. Les femmes soignent ces féroces infirmes retour des pays chauds.

La main à plume vaut la main à charrue. — Quel siècle à mains !

A noir, E blanc, I rouge, U vert, O bleu : voyelles, Je dirai quelque jour vos naissances latentes.

Les Fleuves m'ont laissé descendre où je voulais.