Divertissement. Les hommes n'ayant pu guérir la mort, la misère, l'ignorance, ils se sont avisés, pour se rendre heureux, de n'y point penser.

La mort n'est pas une chose si sérieuse ; la douleur, oui.

Tous les hommes veulent la mort de leur père.

La mort est belle. Elle seule donne à l'amour son vrai climat.

Peut-être quand nous mourrons, peut-être la mort seule nous donnera la clef et la suite et la fin de cette aventure manquée.

Les morts avec les morts, les vivants avec les vivants !

Il dit : « Je n'aime pas les femmes. L'amour est à réinventer, on le sait. »

On ne part pas. — Reprenons les chemins d'ici.

Je m'en allais, les poings dans mes poches crevées ; Mon paletot aussi devenait idéal.

Comme je descendais des Fleuves impassibles, Je ne me sentis plus guidé par les haleurs : Des Peaux-Rouges criards les avaient pris pour cibles, Les ayant cloués nus aux poteaux de couleurs.

J'écrivais des silences, des nuits, je notais l'inexprimable. Je fixais des vertiges.

Le poète se fait voyant par un long, immense et déraisonné dérèglement de tous les sens.