Il faut pleurer les hommes à leur naissance, et non pas à leur mort.

Pourquoi la vanité est-elle aussi forte que la mort ?

Ne me farde pas la mort.

Que vous êtes pressante, ô déesse cruelle !

Presque tous les morts sont bons.

On ne peut juger de la vie par une plus fausse règle que la mort.

Mais moi je ne veux rire à rien ; Et libre soit cette infortune.

Je m'en allais, les poings dans mes poches crevées ; Mon paletot aussi devenait idéal.

Mais, ô Femme, monceau d'entrailles, pitié douce.

Ô Justes, nous chierons dans vos ventres de grès !

Le malheur a été mon dieu. Je me suis allongé dans la boue. Je me suis séché à l'air du crime. Et j'ai joué de bons tours à la folie.

Comme je descendais des Fleuves impassibles, Je ne me sentis plus guidé par les haleurs : Des Peaux-Rouges criards les avaient pris pour cibles, Les ayant cloués nus aux poteaux de couleurs.