La peur de la mort fait aimer le travail, qui est toute la vie.

Toute civilisation est hantée, visiblement ou invisiblement, par ce qu'elle pense de la mort.

Tout est détruit, et la Mort même Se voit contrainte de mourir.

Rien n'est vrai qui ne se prouve par la mort.

Ce doit être un des désastres de la mort, cette découverte des pensées secrètes de ceux qu'on a aimés.

Nos morts continuent à vieillir avec nous.

Le poète se fait voyant par un long, immense et déraisonné dérèglement de tous les sens.

Un soir, j'ai assis la Beauté sur mes genoux. — Et je l'ai trouvée amère. — Et je l'ai injuriée.

J'ai de mes ancêtres gaulois l'œil bleu blanc, la cervelle étroite, et la maladresse dans la lutte.

Je me crois en enfer, donc j'y suis.

Il a peut-être des secrets pour changer la vie ?

Il dit : « Je n'aime pas les femmes. L'amour est à réinventer, on le sait. »