Ne me farde pas la mort.
Plutôt la mort que le déshonneur.
Le pauvre en sa cabane où le chaume le couvre Est sujet à ses lois* Et la garde qui veille aux barrières du Louvre N'en défend point nos rois.
Je ne souhaite encore point mourir. Mais quand mes yeux je sentirai tarir, Ma voix cassée, et ma main impuissante, Et mon esprit en ce mortel séjour Ne pouvant plus montrer signe d'amante : Prierai la Mort noircir mon plus clair jour.
… la mort, ce gendarme féroce, est inflexible dans ses arrêts.
Je veux que la mort me trouve plantant mes choux, mais nonchalant d'elle, et encore plus de mon jardin imparfait.
En Espagne, seuls les morts sont importants.
Sac à vin ! œil de chien et cœur de cerf !
Pauvre fou, ta fougue te perdra.
Pauvre fou, ta fougue te perdra.
Sac à vin ! œil de chien et cœur de cerf !
Elle* déroulait de son front des boucles de cheveux aux reflets d'hyacinthe.
Car les chemins du jour côtoient ceux de la nuit.
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