Sonde d'amour, veux-tu mesurer le fond où va pouvoir mouiller la mort ?

Divertissement. Les hommes n'ayant pu guérir la mort, la misère, l'ignorance, ils se sont avisés, pour se rendre heureux, de n'y point penser.

Je ne souhaite encore point mourir. Mais quand mes yeux je sentirai tarir, Ma voix cassée, et ma main impuissante, Et mon esprit en ce mortel séjour Ne pouvant plus montrer signe d'amante : Prierai la Mort noircir mon plus clair jour.

De la mort divine revient pour nous éternellement la mort.

La terre entière, continuellement imbibée de sang, n'est qu'un autel immense où tout ce qui vit doit être immolé sans fin, sans mesure, sans relâche, jusqu'à la consommation des choses, jusqu'à l'extinction du mal, jusqu'à la mort de la mort.

Le soleil des vivants n'échauffe plus les morts.

Pauvre fou, ta fougue te perdra.

Elle* déroulait de son front des boucles de cheveux aux reflets d'hyacinthe.

Il n'est pas de pacte loyal entre les hommes et les lions.

À mauvais payeur, mauvaises garanties.

Pauvre fou, ta fougue te perdra.

À mauvais payeur, mauvaises garanties.