J'aime à voir de beautés la branche déchargée À fouler le feuillage étendu par l'effort D'Automne, sans espoir leur couleur orangée Me donne pour plaisir l'image de la mort.

[…] Un peu profond ruisseau calomnié la mort.

La peur de la mort fait aimer le travail, qui est toute la vie.

La victoire a beau grandir, elle ne réussit plus à rattraper les morts.

La mort ne surprend point le sage : Il est toujours prêt à partir.

Vous faites tant de morts dans vos engendrements !

J'aimais les voix du soir dans les airs répandues, Le bruit lointain des chars gémissant sous leur poids, Et le sourd tintement des cloches suspendues Au cou des chevreaux dans les bois.

Notre crime est d'être homme et de vouloir connaître.

On voudrait revenir à la page où l'on aime Et la page où l'on meurt est déjà sous nos doigts.

C'est la cendre des morts qui créa la patrie.

Je suis las des musées, cimetières des arts.

L'égoïsme et la haine ont seuls une patrie ; La fraternité n'en a pas !