La folie, c'est la mort avec des veines chaudes.

La mort a grimpé par nos fenêtres, elle est entrée dans nos palais, elle a fauché l'enfant dans la rue, les jeunes gens sur les places.

Il y a une fraternité qui ne se trouve que de l'autre côté de la mort.

Puisqu'il est des Vivants, ne songez plus aux Morts.

Songez à la perplexité d'un homme hors du temps et de l'espace, qui a perdu sa montre, et sa règle de mesure, et son diapason. Je crois, Monsieur, que c'est bien cet état qui constitue la mort.

Allez où vos yeux vous mènent, Dieu les fermera demain.

Toi que j'ai recueilli sur sa bouche expirante Avec son dernier souffle et son dernier adieu, Symbole deux fois saint, don d'une main mourante, Image de mon Dieu !

Objets inanimés, avez-vous donc une âme Qui s'attache à notre âme et la force d'aimer ?

Ainsi toujours poussés vers de nouveaux rivages, Dans la nuit éternelle emportés sans retour, Ne pourrons-nous jamais sur l'océan des âges Jeter l'ancre un seul jour ?

C'est la cendre des morts qui créa la patrie.

J'aimais les voix du soir dans les airs répandues, Le bruit lointain des chars gémissant sous leur poids, Et le sourd tintement des cloches suspendues Au cou des chevreaux dans les bois.

L'homme est Dieu par la pensée.