Chaque mot écrit est une victoire contre la mort.

Le pauvre en sa cabane où le chaume le couvre Est sujet à ses lois* Et la garde qui veille aux barrières du Louvre N'en défend point nos rois.

La mort a grimpé par nos fenêtres, elle est entrée dans nos palais, elle a fauché l'enfant dans la rue, les jeunes gens sur les places.

Ô Mort mystérieuse, ô sœur de charité !

De la mort divine revient pour nous éternellement la mort.

Je me demande pourquoi on n'aime et ne désire pas davantage la Mort.

Aimer, prier, chanter, voilà toute ma vie.

On admire le monde à travers ce qu'on aime.

Que le vent qui gémit, le roseau qui soupire, Que les parfums légers de ton air embaumé, Que tout ce qu'on entend, l'on voit ou l'on respire, Tout dise : « Ils ont aimé ! »

On voudrait revenir à la page où l'on aime Et la page où l'on meurt est déjà sous nos doigts.

J'aimais les voix du soir dans les airs répandues, Le bruit lointain des chars gémissant sous leur poids, Et le sourd tintement des cloches suspendues Au cou des chevreaux dans les bois.

Salut, bois couronnés d'un reste de verdure ! Feuillages jaunissants sur les gazons épars ! Salut, derniers beaux jours ! […].