Les morts, les pauvres morts ont de grandes douleurs.

Pour tuer quelqu'un, [le mariage] est quand même moins sûr que la mort.

La mort, mystère inexplicable, dont une expérience journalière paraît n'avoir pas encore convaincu les hommes […].

Divertissement. Les hommes n'ayant pu guérir la mort, la misère, l'ignorance, ils se sont avisés, pour se rendre heureux, de n'y point penser.

Pourquoi crains-tu ton dernier jour ? Il ne confère* non plus à ta mort que chacun des autres.

On ne peut juger de la vie par une plus fausse règle que la mort.

Le plaisir est une prière Et l'aumône une volupté.

Aimer, prier, chanter, voilà toute ma vie.

Borné dans sa nature, infini dans ses vœux L'homme est un dieu tombé qui se souvient des cieux.

C'est la cendre des morts qui créa la patrie.

Que le vent qui gémit, le roseau qui soupire, Que les parfums légers de ton air embaumé, Que tout ce qu'on entend, l'on voit ou l'on respire, Tout dise : « Ils ont aimé ! »

L'égoïsme et la haine ont seuls une patrie ; La fraternité n'en a pas !