Ce qui est effrayant dans la mort de l'être cher, ce n'est pas sa mort, c'est comme on en est consolé.

De la mort divine revient pour nous éternellement la mort.

Je ne vois que l'inconscience qui peut éviter au mourant un atroce sentiment de vanité et de désespoir.

En Espagne, seuls les morts sont importants.

Nos morts continuent à vieillir avec nous.

On ne peut juger de la vie par une plus fausse règle que la mort.

J'aimais les voix du soir dans les airs répandues, Le bruit lointain des chars gémissant sous leur poids, Et le sourd tintement des cloches suspendues Au cou des chevreaux dans les bois.

L'égoïsme et la haine ont seuls une patrie ; La fraternité n'en a pas !

Mon cœur, lassé de tout, même de l'espérance N'ira plus de ses vœux importuner le sort.

Le soleil des vivants n'échauffe plus les morts.

Que le vent qui gémit, le roseau qui soupire, Que les parfums légers de ton air embaumé, Que tout ce qu'on entend, l'on voit ou l'on respire, Tout dise : « Ils ont aimé ! »

Rien n'est vrai, rien n'est faux ; tout est songe et mensonge, Illusion du cœur qu'un vain espoir prolonge. Nos seules vérités, hommes, sont nos douleurs.