C'est la cendre des morts qui créa la patrie.
Où l'on est bien, là est la patrie.
Ceux qui pieusement sont morts pour la patrie Ont droit qu'à leur cercueil la foule vienne et prie.
Est-ce qu'on emporte la patrie à la semelle de ses souliers ?
Les grands artistes n'ont pas de patrie.
Nous demandons une patrie pour celui qui a été humilié.
Il est doux, il est beau de mourir pour sa patrie.
La vie est un mystère, et non pas un délire.
Rien n'est vrai, rien n'est faux ; tout est songe et mensonge, Illusion du cœur qu'un vain espoir prolonge. Nos seules vérités, hommes, sont nos douleurs.
L'égoïsme et la haine ont seuls une patrie ; La fraternité n'en a pas !
Ô lac ! rochers muets ! grottes ! forêt obscure ! Vous que le temps épargne ou qu'il peut rajeunir, Gardez de cette nuit, gardez, belle nature, Au moins le souvenir !
Aimer, prier, chanter, voilà toute ma vie.
Le soin de chaque jour à chaque jour suffit.
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