Il* est… il serait tout s'il ne devait finir.

Le poète est semblable aux oiseaux de passage Qui ne bâtissent point leurs nids sur le rivage, Qui ne se posent pas sur les rameaux des bois ; Nonchalamment bercés sur le courant de l'onde, Ils passent en chantant loin des bords et le monde Ne connaît rien d'eux que leur voix.

L'égoïsme et la haine ont seuls une patrie ; La fraternité n'en a pas !

L'homme n'a point de port, le temps n'a point de rive ; Il coule, et nous passons !

Pour tout peindre, il faut tout sentir.

Rien n'est vrai, rien n'est faux ; tout est songe et mensonge, Illusion du cœur qu'un vain espoir prolonge. Nos seules vérités, hommes, sont nos douleurs.