C'est la cendre des morts qui créa la patrie.
Gloire à notre France éternelle ! Gloire à ceux qui sont morts pour elle ! Aux martyrs ! aux vaillants ! aux forts !
Le pays est partout où l'on se trouve bien, La terre est aux mortels une maison commune.
Il n'y a plus de patrie ; je ne vois d'un pôle à l'autre que des tyrans et des esclaves.
Le gouvernement d'un pays n'est pas la nation, encore moins la patrie.
Soyons ingrats si nous voulons sauver la patrie.
Amour sacré de la Patrie, Conduis, soutiens nos bras vengeurs.
Le plaisir est une prière Et l'aumône une volupté.
Entre la race blanche et la famille noire, Il fallait un combat, puisqu'il faut la victoire !
Salut, bois couronnés d'un reste de verdure ! Feuillages jaunissants sur les gazons épars ! Salut, derniers beaux jours ! […].
L'homme est Dieu par la pensée.
C'est la cendre des morts qui créa la patrie.
Rien n'est vrai, rien n'est faux ; tout est songe et mensonge, Illusion du cœur qu'un vain espoir prolonge. Nos seules vérités, hommes, sont nos douleurs.
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