C'est la cendre des morts qui créa la patrie.
Qu'importe le soleil ? Je n'attends rien des jours.
Il* est… il serait tout s'il ne devait finir.
Pour tout peindre, il faut tout sentir.
Le plaisir est une prière Et l'aumône une volupté.
On voudrait revenir à la page où l'on aime Et la page où l'on meurt est déjà sous nos doigts.
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