C'est la cendre des morts qui créa la patrie.
Celui qui peut créer dédaigne de détruire.
Mon cœur, lassé de tout, même de l'espérance N'ira plus de ses vœux importuner le sort.
La gloire ne peut être où la vertu n'est pas.
Rien n'est vrai, rien n'est faux ; tout est songe et mensonge, Illusion du cœur qu'un vain espoir prolonge. Nos seules vérités, hommes, sont nos douleurs.
Le plaisir est une prière Et l'aumône une volupté.
Je ne veux pas d'un monde où tout change, où tout passe.
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