C'est la cendre des morts qui créa la patrie.
Qu'importe le soleil ? Je n'attends rien des jours.
Que Dieu serait cruel s'il n'était pas si grand !
Le poète est semblable aux oiseaux de passage Qui ne bâtissent point leurs nids sur le rivage, Qui ne se posent pas sur les rameaux des bois ; Nonchalamment bercés sur le courant de l'onde, Ils passent en chantant loin des bords et le monde Ne connaît rien d'eux que leur voix.
Insectes bourdonnants, assembleurs de nuages, Vous prendrez-vous toujours au piège des images ?
Un seul être vous manque, et tout est dépeuplé !
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