C'est la cendre des morts qui créa la patrie.
Tu n'as qu'un jour pour être juste, J'ai l'éternité devant moi !
Pour tout peindre, il faut tout sentir.
Honte à qui peut chanter pendant que Rome brûle, S'il n'a l'âme et le cœur et la voix de Néron.
Je ne veux pas d'un monde où tout change, où tout passe.
Rien n'est vrai, rien n'est faux ; tout est songe et mensonge, Illusion du cœur qu'un vain espoir prolonge. Nos seules vérités, hommes, sont nos douleurs.
Je chantais, mes amis, comme l'homme respire, Comme l'oiseau gémit, comme le vent soupire, Comme l'eau murmure en coulant.
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