Aimer, prier, chanter, voilà toute ma vie.

On a dit que ce que les gens supportent le moins, c'est d'être accusés de chanter faux. Je crois que d'être soupçonné de manquer de goût est plus pénible.

Si le concombre ne chante pas, Et ceci en aucune saison, Il faut croire que, par la volonté du ciel, Probablement, il ne le peut pas.

Le soleil me fait chanter.

Aujourd'hui, ce qui ne vaut pas la peine d'être dit, on le chante.

Je chantais, mes amis, comme l'homme respire, Comme l'oiseau gémit, comme le vent soupire, Comme l'eau murmure en coulant.

La gloire ne peut être où la vertu n'est pas.

Le plaisir est une prière Et l'aumône une volupté.

Le soleil des vivants n'échauffe plus les morts.

J'aimais les voix du soir dans les airs répandues, Le bruit lointain des chars gémissant sous leur poids, Et le sourd tintement des cloches suspendues Au cou des chevreaux dans les bois.

C'est la cendre des morts qui créa la patrie.

Aimer, prier, chanter, voilà toute ma vie.