Qui chante son mal enchante.

On a dit que ce que les gens supportent le moins, c'est d'être accusés de chanter faux. Je crois que d'être soupçonné de manquer de goût est plus pénible.

Si le concombre ne chante pas, Et ceci en aucune saison, Il faut croire que, par la volonté du ciel, Probablement, il ne le peut pas.

Le soleil me fait chanter.

Vous chantiez ? j'en suis fort aise : Eh bien ! dansez maintenant.

Aimer, prier, chanter, voilà toute ma vie.

J'aimai, je fus aimé ; c'est assez pour ma tombe.

Dieu n'est qu'un mot rêvé pour expliquer le monde.

Qu'importe le soleil ? Je n'attends rien des jours.

J'aimais les voix du soir dans les airs répandues, Le bruit lointain des chars gémissant sous leur poids, Et le sourd tintement des cloches suspendues Au cou des chevreaux dans les bois.

Tu n'as qu'un jour pour être juste, J'ai l'éternité devant moi !

Ô lac ! rochers muets ! grottes ! forêt obscure ! Vous que le temps épargne ou qu'il peut rajeunir, Gardez de cette nuit, gardez, belle nature, Au moins le souvenir !