Le soleil me fait chanter.

Si le concombre ne chante pas, Et ceci en aucune saison, Il faut croire que, par la volonté du ciel, Probablement, il ne le peut pas.

Qu'ils chantent, pourvu qu'ils paient.

Je chantais, mes amis, comme l'homme respire, Comme l'oiseau gémit, comme le vent soupire, Comme l'eau murmure en coulant.

Qui chante son mal enchante.

Jamais peut-être faire chanter les choses n'a été plus urgente et noble mission à l'homme…

On a dit que ce que les gens supportent le moins, c'est d'être accusés de chanter faux. Je crois que d'être soupçonné de manquer de goût est plus pénible.

Forme et fond étant une seule et même chose, comment pourrait-on exprimer un fond identique sous une forme différente ?

La poésie, dans une œuvre, c'est ce qui fait apparaître l'invisible.

La poésie, dans une œuvre, c'est ce qui fait apparaître l'invisible.

On n'a pas encore découvert ce langage qui pourrait exprimer d'un seul coup ce qu'on perçoit en un clin d'œil.

Je ne crois pas aux rencontres fortuites (je ne parle évidemment que de celles qui comptent).