Je chantais, mes amis, comme l'homme respire, Comme l'oiseau gémit, comme le vent soupire, Comme l'eau murmure en coulant.

Qui chante son mal enchante.

Qu'ils chantent, pourvu qu'ils paient.

Aimer, prier, chanter, voilà toute ma vie.

Jamais peut-être faire chanter les choses n'a été plus urgente et noble mission à l'homme…

Aujourd'hui, ce qui ne vaut pas la peine d'être dit, on le chante.

La poésie, dans une œuvre, c'est ce qui fait apparaître l'invisible.

La poésie, dans une œuvre, c'est ce qui fait apparaître l'invisible.

On n'a pas encore découvert ce langage qui pourrait exprimer d'un seul coup ce qu'on perçoit en un clin d'œil.

Forme et fond étant une seule et même chose, comment pourrait-on exprimer un fond identique sous une forme différente ?

Je ne crois pas aux rencontres fortuites (je ne parle évidemment que de celles qui comptent).

On a dit que ce que les gens supportent le moins, c'est d'être accusés de chanter faux. Je crois que d'être soupçonné de manquer de goût est plus pénible.