Honte à qui peut chanter pendant que Rome brûle, S'il n'a l'âme et le cœur et la voix de Néron.
Aujourd'hui, ce qui ne vaut pas la peine d'être dit, on le chante.
On a dit que ce que les gens supportent le moins, c'est d'être accusés de chanter faux. Je crois que d'être soupçonné de manquer de goût est plus pénible.
Jamais peut-être faire chanter les choses n'a été plus urgente et noble mission à l'homme…
Le soleil me fait chanter.
Qu'ils chantent, pourvu qu'ils paient.
Si le concombre ne chante pas, Et ceci en aucune saison, Il faut croire que, par la volonté du ciel, Probablement, il ne le peut pas.
On voudrait revenir à la page où l'on aime Et la page où l'on meurt est déjà sous nos doigts.
Mon cœur, lassé de tout, même de l'espérance N'ira plus de ses vœux importuner le sort.
Qu'importe le soleil ? Je n'attends rien des jours.
Un grand peuple sans âme est une vaste foule !
Insectes bourdonnants, assembleurs de nuages, Vous prendrez-vous toujours au piège des images ?
Le plaisir est une prière Et l'aumône une volupté.
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