Si le concombre ne chante pas, Et ceci en aucune saison, Il faut croire que, par la volonté du ciel, Probablement, il ne le peut pas.

Qui chante son mal enchante.

Aimer, prier, chanter, voilà toute ma vie.

Jamais peut-être faire chanter les choses n'a été plus urgente et noble mission à l'homme…

Vous chantiez ? j'en suis fort aise : Eh bien ! dansez maintenant.

Je chantais, mes amis, comme l'homme respire, Comme l'oiseau gémit, comme le vent soupire, Comme l'eau murmure en coulant.

Salut, bois couronnés d'un reste de verdure ! Feuillages jaunissants sur les gazons épars ! Salut, derniers beaux jours ! […].

Ô lac ! rochers muets ! grottes ! forêt obscure ! Vous que le temps épargne ou qu'il peut rajeunir, Gardez de cette nuit, gardez, belle nature, Au moins le souvenir !

Notre crime est d'être homme et de vouloir connaître.

On voudrait revenir à la page où l'on aime Et la page où l'on meurt est déjà sous nos doigts.

Que le vent qui gémit, le roseau qui soupire, Que les parfums légers de ton air embaumé, Que tout ce qu'on entend, l'on voit ou l'on respire, Tout dise : « Ils ont aimé ! »

Je suis concitoyen de toute âme qui pense : La vérité, c'est mon pays.