Qu'ils chantent, pourvu qu'ils paient.

On a dit que ce que les gens supportent le moins, c'est d'être accusés de chanter faux. Je crois que d'être soupçonné de manquer de goût est plus pénible.

Si le concombre ne chante pas, Et ceci en aucune saison, Il faut croire que, par la volonté du ciel, Probablement, il ne le peut pas.

Le soleil me fait chanter.

Jamais peut-être faire chanter les choses n'a été plus urgente et noble mission à l'homme…

Aujourd'hui, ce qui ne vaut pas la peine d'être dit, on le chante.

Ô lac ! rochers muets ! grottes ! forêt obscure ! Vous que le temps épargne ou qu'il peut rajeunir, Gardez de cette nuit, gardez, belle nature, Au moins le souvenir !

Mon cœur, lassé de tout, même de l'espérance N'ira plus de ses vœux importuner le sort.

Le soleil des vivants n'échauffe plus les morts.

Qu'importe le soleil ? Je n'attends rien des jours.

Je suis las des musées, cimetières des arts.

Un seul être vous manque, et tout est dépeuplé !