Je suis déjà marié à mon pays.

Le premier qui fut roi fut un soldat heureux ; Qui sert bien son pays n'a pas besoin d'aïeux.

Il y a un pays natal dans le temps comme il y en a un dans l'espace.

Connais-tu le pays où fleurit l'oranger, Le pays des fruits d'or et des roses vermeilles ?

Tous les tableaux humains qu'un Esprit pur m'apporte S'animeront pour toi quand devant notre porte Les grands pays muets longuement s'étendront.

En étrange pays dans mon pays lui-même Je sais bien ce que c'est qu'un amour malheureux.

C'est la cendre des morts qui créa la patrie.

Mon cœur, lassé de tout, même de l'espérance N'ira plus de ses vœux importuner le sort.

Le poète est semblable aux oiseaux de passage Qui ne bâtissent point leurs nids sur le rivage, Qui ne se posent pas sur les rameaux des bois ; Nonchalamment bercés sur le courant de l'onde, Ils passent en chantant loin des bords et le monde Ne connaît rien d'eux que leur voix.

Toi que j'ai recueilli sur sa bouche expirante Avec son dernier souffle et son dernier adieu, Symbole deux fois saint, don d'une main mourante, Image de mon Dieu !

Salut, bois couronnés d'un reste de verdure ! Feuillages jaunissants sur les gazons épars ! Salut, derniers beaux jours ! […].

C'est la cendre des morts qui créa la patrie.