Prolétaires de tous les pays, unissez-vous !

Un pays aussi beau que celui qu'on invente À l'âge où le désir ignore encore sa voix.

Tous les pays qui n'ont plus de légende Seront condamnés à mourir de froid…

Connais-tu le pays où fleurit l'oranger, Le pays des fruits d'or et des roses vermeilles ?

Dans ce climat barbare où le destin me range, Me rendant mon pays comme un pays étrange […].

Tous les tableaux humains qu'un Esprit pur m'apporte S'animeront pour toi quand devant notre porte Les grands pays muets longuement s'étendront.

Insectes bourdonnants, assembleurs de nuages, Vous prendrez-vous toujours au piège des images ?

C'est la cendre des morts qui créa la patrie.

L'égoïsme et la haine ont seuls une patrie ; La fraternité n'en a pas !

Objets inanimés, avez-vous donc une âme Qui s'attache à notre âme et la force d'aimer ?

La vie est un mystère, et non pas un délire.

Ainsi toujours poussés vers de nouveaux rivages, Dans la nuit éternelle emportés sans retour, Ne pourrons-nous jamais sur l'océan des âges Jeter l'ancre un seul jour ?