Ce qui peut venir le plus à point à qui sait attendre, c'est presque toujours le dégoût de la chose attendue.

J'ai failli attendre.

De l'eau qui va, du temps qui passe, des fleurs qui se dispersent, lequel voudrait m'entendre si je lui disais d'attendre ?

Le temps n'attend pas.

J'ai cueilli ce brin de bruyère L'automne est morte souviens-t'en Nous ne nous verrons plus sur terre Odeur du temps brin de bruyère Et souviens-toi que je t'attends.

Qui aime, attend.

On voudrait revenir à la page où l'on aime Et la page où l'on meurt est déjà sous nos doigts.

Honte à qui peut chanter pendant que Rome brûle, S'il n'a l'âme et le cœur et la voix de Néron.

Quel crime avons-nous fait pour mériter de naître ?

Borné dans sa nature, infini dans ses vœux L'homme est un dieu tombé qui se souvient des cieux.

Celui qui peut créer dédaigne de détruire.

Rien n'est vrai, rien n'est faux ; tout est songe et mensonge, Illusion du cœur qu'un vain espoir prolonge. Nos seules vérités, hommes, sont nos douleurs.