Qu'importe le soleil ? Je n'attends rien des jours.
J'ai cueilli ce brin de bruyère L'automne est morte souviens-t'en Nous ne nous verrons plus sur terre Odeur du temps brin de bruyère Et souviens-toi que je t'attends.
Le temps n'attend pas.
De l'eau qui va, du temps qui passe, des fleurs qui se dispersent, lequel voudrait m'entendre si je lui disais d'attendre ?
Qui aime, attend.
Ce qui peut venir le plus à point à qui sait attendre, c'est presque toujours le dégoût de la chose attendue.
J'ai failli attendre.
Borné dans sa nature, infini dans ses vœux L'homme est un dieu tombé qui se souvient des cieux.
Objets inanimés, avez-vous donc une âme Qui s'attache à notre âme et la force d'aimer ?
Je suis las des musées, cimetières des arts.
Le plaisir est une prière Et l'aumône une volupté.
[La Poésie] doit se faire peuple.
Un grand peuple sans âme est une vaste foule !
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