Le soleil me fait chanter.

Soleil, soleil !… Faute éclatante !

Gai lézard, bois ton soleil ! l'heure ne passe que trop vite, et demain il pleuvra peut-être.

La gloire est le soleil des morts.

Ô convoi solennel des soleils magnifiques, Nouez et dénouez vos vastes masses d'or, Doucement, tristement, sur de graves musiques, Menez le deuil très lent de votre sœur qui dort.

Le soleil de l'homme, c'est l'homme.

Rien n'est vrai, rien n'est faux ; tout est songe et mensonge, Illusion du cœur qu'un vain espoir prolonge. Nos seules vérités, hommes, sont nos douleurs.

Toi que j'ai recueilli sur sa bouche expirante Avec son dernier souffle et son dernier adieu, Symbole deux fois saint, don d'une main mourante, Image de mon Dieu !

J'aimai, je fus aimé ; c'est assez pour ma tombe.

La gloire ne peut être où la vertu n'est pas.

Borné dans sa nature, infini dans ses vœux L'homme est un dieu tombé qui se souvient des cieux.

Tu n'as qu'un jour pour être juste, J'ai l'éternité devant moi !