Le soleil des vivants n'échauffe plus les morts.
L'homme qui aime normalement sous le soleil, adore frénétiquement sous la lune.
Le soleil ne se couche pas sur mon empire.
La gloire est le soleil des morts.
Qu'importe le soleil ? Je n'attends rien des jours.
Un affreux soleil noir d'où rayonne la Nuit.
Si le soleil ne s'éteint pas sur mes États, c'est que mon règne est d'un seul jour.
Le poète est semblable aux oiseaux de passage Qui ne bâtissent point leurs nids sur le rivage, Qui ne se posent pas sur les rameaux des bois ; Nonchalamment bercés sur le courant de l'onde, Ils passent en chantant loin des bords et le monde Ne connaît rien d'eux que leur voix.
Aimer, prier, chanter, voilà toute ma vie.
Qu'importe le soleil ? Je n'attends rien des jours.
Celui qui peut créer dédaigne de détruire.
[La Poésie] doit se faire peuple.
Mon cœur, lassé de tout, même de l'espérance N'ira plus de ses vœux importuner le sort.
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