Le soleil des vivants n'échauffe plus les morts.
L'amour constant ressemble à la fleur du soleil, Qui rend à son déclin, le soir, le même hommage Dont elle a, le matin, salué son réveil !
Et le soleil voyant le spectacle nouveau À regret éleva son pâle front des ondes, Transi de se mirer en nos larmes profondes.
Ô Soleil ! Toi sans qui les choses Ne seraient que ce qu'elles sont.
Qu'importe le soleil ? Je n'attends rien des jours.
Quand le soleil est pâle, il regarde les tombes.
La terre est au soleil ce que l'homme est à l'ange.
Qu'importe le soleil ? Je n'attends rien des jours.
Rien n'est vrai, rien n'est faux ; tout est songe et mensonge, Illusion du cœur qu'un vain espoir prolonge. Nos seules vérités, hommes, sont nos douleurs.
Le soleil des vivants n'échauffe plus les morts.
Pour tout peindre, il faut tout sentir.
Tu n'as qu'un jour pour être juste, J'ai l'éternité devant moi !
Celui qui peut créer dédaigne de détruire.
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