Ô Soleil […] Feu vers qui se soulève une vierge de sang Sous les espèces d'or d'un sein reconnaissant !

La vérité est comme le soleil. Elle fait tout voir et ne se laisse pas regarder.

Le soleil de l'homme, c'est l'homme.

Ô convoi solennel des soleils magnifiques, Nouez et dénouez vos vastes masses d'or, Doucement, tristement, sur de graves musiques, Menez le deuil très lent de votre sœur qui dort.

La gloire est le soleil des morts.

L'homme qui aime normalement sous le soleil, adore frénétiquement sous la lune.

Bon d'être charitable, mais il vaut mieux tuer le diable que, par excès de vertu, te laisser tuer par lui.

La peine, avec la liberté, trempe l'homme comme fer, et l'opulence fait des pourceaux.

Ah ! qu'il fait bon naviguer sans répit vers son désir, encore que ce ne soit qu'un songe !

Troupeau qui mène son gardien est broyé tôt ou tard dans la gueule du loup.

Gai lézard, bois ton soleil ! l'heure ne passe que trop vite, et demain il pleuvra peut-être.

Dans la langue, un mystère, un vieux trésor se trouve… Chaque année, le rossignol revêt des plumes neuves, mais il garde sa chanson.