Et le soleil voyant le spectacle nouveau À regret éleva son pâle front des ondes, Transi de se mirer en nos larmes profondes.
Qu'importe le soleil ? Je n'attends rien des jours.
Et la clef de soleil est sous ma main […].
Quand le soleil est pâle, il regarde les tombes.
Ô convoi solennel des soleils magnifiques, Nouez et dénouez vos vastes masses d'or, Doucement, tristement, sur de graves musiques, Menez le deuil très lent de votre sœur qui dort.
Soleil, soleil !… Faute éclatante !
Ô Soleil ! Toi sans qui les choses Ne seraient que ce qu'elles sont.
Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.
Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.
J'aime à voir de beautés la branche déchargée À fouler le feuillage étendu par l'effort D'Automne, sans espoir leur couleur orangée Me donne pour plaisir l'image de la mort.
Comme un nageur venant du profond de son plonge, Tous sortent de la mort comme l'on sort d'un songe.
Ce siècle, autre en ses mœurs, demande un autre style.
Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.
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