C'est la cendre des morts qui créa la patrie.
Mon cœur, lassé de tout, même de l'espérance N'ira plus de ses vœux importuner le sort.
Ici-bas, la douleur à la douleur s'enchaîne. Le jour succède au jour, et la peine à la peine.
Rien d'humain ne battait sous ton épaisse armure.
Insectes bourdonnants, assembleurs de nuages, Vous prendrez-vous toujours au piège des images ?
J'aimais les voix du soir dans les airs répandues, Le bruit lointain des chars gémissant sous leur poids, Et le sourd tintement des cloches suspendues Au cou des chevreaux dans les bois.
Ainsi toujours poussés vers de nouveaux rivages, Dans la nuit éternelle emportés sans retour, Ne pourrons-nous jamais sur l'océan des âges Jeter l'ancre un seul jour ?
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