La terre entière, continuellement imbibée de sang, n'est qu'un autel immense où tout ce qui vit doit être immolé sans fin, sans mesure, sans relâche, jusqu'à la consommation des choses, jusqu'à l'extinction du mal, jusqu'à la mort de la mort.

Allez où vos yeux vous mènent, Dieu les fermera demain.

La musique seule peut parler de la mort.

Chaque instant de la vie est un pas vers la mort.

Le soleil ni la mort ne se peuvent regarder fixement.

Comme un nageur venant du profond de son plonge, Tous sortent de la mort comme l'on sort d'un songe.

La nuit est déjà proche à qui passe midi.

Le pauvre en sa cabane où le chaume le couvre Est sujet à ses lois* Et la garde qui veille aux barrières du Louvre N'en défend point nos rois.

Beauté mon beau souci, de qui l'âme incertaine A comme l'Océan son flux et son reflux : Pensez de vous résoudre à soulager ma peine, Ou je me vois résoudre à ne la souffrir plus.

[…] l'art d'en* faire les couronnes N'est pas su de toutes personnes ; Et trois ou quatre seulement, Au nombre desquels on me range, Peuvent donner une louange Qui demeure éternellement.

L'Aurore, d'une main, en sortant de ses portes, Tient un vase de fleurs languissantes et mortes.

Je défendrai jusqu'à la mort la pureté de la langue française.