[…] Un peu profond ruisseau calomnié la mort.

Ce qui semble périr se change seulement.

On doit des égards aux vivants ; on ne doit aux morts que la vérité.

Peut-être quand nous mourrons, peut-être la mort seule nous donnera la clef et la suite et la fin de cette aventure manquée.

Je trouve la mort si terrible, que je hais plus la vie parce qu'elle m'y mène, que par les épines qui s'y rencontrent.

Sonde d'amour, veux-tu mesurer le fond où va pouvoir mouiller la mort ?

L'Aurore, d'une main, en sortant de ses portes, Tient un vase de fleurs languissantes et mortes.

L'Aurore, d'une main, en sortant de ses portes, Tient un vase de fleurs languissantes et mortes.

Je suis vaincu du temps ; je cède à ses outrages.

Beauté mon beau souci, de qui l'âme incertaine A comme l'Océan son flux et son reflux : Pensez de vous résoudre à soulager ma peine, Ou je me vois résoudre à ne la souffrir plus.

[…] l'art d'en* faire les couronnes N'est pas su de toutes personnes ; Et trois ou quatre seulement, Au nombre desquels on me range, Peuvent donner une louange Qui demeure éternellement.

Tout le plaisir des jours est en leurs matinées.