Le temps est le grand art de l'homme.

Il n'est que d'être À une fenêtre, Regardant le beau temps venir.

L'eau ainsi est le regard de la terre, son appareil à regarder le temps.

Il y a des moments dans l'existence où le temps et l'étendue sont plus profonds, et le sentiment de l'existence intensément augmente.

Le temps est invention, ou il n'est rien du tout.

Le Temps, monseigneur, a sur le dos un sac où ce monstre géant d'ingratitude enfouit sans cesse des aumônes pour l'oubli.

L'Aurore, d'une main, en sortant de ses portes, Tient un vase de fleurs languissantes et mortes.

La nuit est déjà proche à qui passe midi.

N'espérons plus, mon âme, aux promesses du monde, Sa lumière est un verre, et sa faveur une onde […].

Je ne trouve la paix qu'à me faire la guerre.

Le pauvre en sa cabane où le chaume le couvre Est sujet à ses lois* Et la garde qui veille aux barrières du Louvre N'en défend point nos rois.

La moisson de nos champs lassera les faucilles, Et les fruits passeront la promesse des fleurs.