L'amour est la seule passion qui ne souffre ni passé ni avenir.

Sa haute silhouette noire Domine les profonds labours. On sent à quel point il doit croire À la fuite utile des jours.

Le temps est le lieu de l'insuffisance et, par conséquent, du mal et du malheur.

Hâtons-nous ; le temps fuit, et nous traîne avec soi : Le moment où je parle est déjà loin de moi.

Point de révolte : honorons les âges dans leurs chutes successives et le temps dans sa voracité.

Ô mondaine inconstance ! Ce qui est ferme est par le temps détruit, Et ce qui fuit au temps fait résistance.

N'espérons plus, mon âme, aux promesses du monde, Sa lumière est un verre, et sa faveur une onde […].

Je suis vaincu du temps ; je cède à ses outrages.

La nuit est déjà proche à qui passe midi.

Je ne trouve la paix qu'à me faire la guerre.

Tout le plaisir des jours est en leurs matinées.

Beauté mon beau souci, de qui l'âme incertaine A comme l'Océan son flux et son reflux : Pensez de vous résoudre à soulager ma peine, Ou je me vois résoudre à ne la souffrir plus.