On ne possède rien, jamais, Qu'un peu de temps.

Le temps n'attend pas.

Le temps est le lieu de l'insuffisance et, par conséquent, du mal et du malheur.

Point de révolte : honorons les âges dans leurs chutes successives et le temps dans sa voracité.

Le temps qui ne peut séjourner Mais va toujours sans retourner Comme l'eau qui s'écoule toute Sans que n'en remonte une goutte…

Le Temps, monseigneur, a sur le dos un sac où ce monstre géant d'ingratitude enfouit sans cesse des aumônes pour l'oubli.

N'espérons plus, mon âme, aux promesses du monde, Sa lumière est un verre, et sa faveur une onde […].

[…] l'art d'en* faire les couronnes N'est pas su de toutes personnes ; Et trois ou quatre seulement, Au nombre desquels on me range, Peuvent donner une louange Qui demeure éternellement.

Et, rose, elle a vécu ce que vivent les roses, L'espace d'un matin.

L'Aurore, d'une main, en sortant de ses portes, Tient un vase de fleurs languissantes et mortes.

La moisson de nos champs lassera les faucilles, Et les fruits passeront la promesse des fleurs.

Tout le plaisir des jours est en leurs matinées.