Le Temps, monseigneur, a sur le dos un sac où ce monstre géant d'ingratitude enfouit sans cesse des aumônes pour l'oubli.
Le temps n'épargne pas ce qu'on a fait sans lui.
L'œuvre surgit dans son temps et de son temps, mais elle devient œuvre d'art par ce qui lui échappe.
Il n'est rien de plus précieux que le temps, puisque c'est le prix de l'éternité.
Adieu le temps qui si bon a été Par seul amour.
Ah ! que nous avons bien raison de dire que nous passons notre temps ! nous le passons véritablement, et nous passons avec lui.
Notre temps n'est rien plus qu'un ombrage qui passe.
Les hommes sont avril quand ils font la cour et décembre une fois mariés. Les filles sont mai tant qu'elles sont vierges, mais le ciel change dès qu'elles sont femmes.
Mais je crains ta nature : elle est trop pleine du lait de la tendresse humaine pour prendre le chemin le plus court.
Le chagrin, ce ver rongeur de la beauté.
Plus de faits et moins d'art.
Le fou, l'amoureux et le poète sont farcis d'imagination.
La pensée est l'esclave de la vie, et la vie est le fou du temps…
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