Le temps n'épargne pas ce qu'on a fait sans lui.
Il n'est point de secrets que le temps ne révèle […].
Toute œuvre d'art survivante est amputée, et d'abord de son temps.
Le temps des hommes est de l'éternité pliée.
La rose est belle, et le temps la flétrit.
Le Temps, monseigneur, a sur le dos un sac où ce monstre géant d'ingratitude enfouit sans cesse des aumônes pour l'oubli.
Sur les ailes du Temps, la tristesse s'envole.
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