Tout le plaisir des jours est en leurs matinées.
N'espérons plus, mon âme, aux promesses du monde, Sa lumière est un verre, et sa faveur une onde […].
Je défendrai jusqu'à la mort la pureté de la langue française.
La moisson de nos champs lassera les faucilles, Et les fruits passeront la promesse des fleurs.
La nuit est déjà proche à qui passe midi.
Le pauvre en sa cabane où le chaume le couvre Est sujet à ses lois* Et la garde qui veille aux barrières du Louvre N'en défend point nos rois.
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