Tout le plaisir des jours est en leurs matinées.
La moisson de nos champs lassera les faucilles, Et les fruits passeront la promesse des fleurs.
Tout le plaisir des jours est en leurs matinées.
Et, rose, elle a vécu ce que vivent les roses, L'espace d'un matin.
Le pauvre en sa cabane où le chaume le couvre Est sujet à ses lois* Et la garde qui veille aux barrières du Louvre N'en défend point nos rois.
L'Aurore, d'une main, en sortant de ses portes, Tient un vase de fleurs languissantes et mortes.
Beauté mon beau souci, de qui l'âme incertaine A comme l'Océan son flux et son reflux : Pensez de vous résoudre à soulager ma peine, Ou je me vois résoudre à ne la souffrir plus.
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