Je suis vaincu du temps ; je cède à ses outrages.
Le temps emporte tout, l'énergie comme le reste.
Le temps ne s'occupe pas de réaliser nos espérances ; il fait son œuvre et s'envole.
Toute œuvre d'art survivante est amputée, et d'abord de son temps.
Le temps veut fuir, je le soumets.
Le temps aux plus belles choses Se plaît à faire un affront, Et saura faner vos roses Comme il a ridé mon front.
[…] Le temps peut être en quelque sorte dans l'éternité.
Je suis vaincu du temps ; je cède à ses outrages.
Tout le plaisir des jours est en leurs matinées.
Je défendrai jusqu'à la mort la pureté de la langue française.
Je ne trouve la paix qu'à me faire la guerre.
N'espérons plus, mon âme, aux promesses du monde, Sa lumière est un verre, et sa faveur une onde […].
L'Aurore, d'une main, en sortant de ses portes, Tient un vase de fleurs languissantes et mortes.
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