Hâtons-nous ; le temps fuit, et nous traîne avec soi : Le moment où je parle est déjà loin de moi.

Le Temps, monseigneur, a sur le dos un sac où ce monstre géant d'ingratitude enfouit sans cesse des aumônes pour l'oubli.

Ils se contentent de tuer le temps en attendant que le temps les tue.

Le temps est invention, ou il n'est rien du tout.

Combien je regrette Mon bras si dodu Ma jambe bien faite Et le temps perdu !

Gardez-vous de demander du temps ; le malheur n'en accorde jamais.

La moisson de nos champs lassera les faucilles, Et les fruits passeront la promesse des fleurs.

Je défendrai jusqu'à la mort la pureté de la langue française.

Le pauvre en sa cabane où le chaume le couvre Est sujet à ses lois* Et la garde qui veille aux barrières du Louvre N'en défend point nos rois.

La moisson de nos champs lassera les faucilles, Et les fruits passeront la promesse des fleurs.

La nuit est déjà proche à qui passe midi.

[…] l'art d'en* faire les couronnes N'est pas su de toutes personnes ; Et trois ou quatre seulement, Au nombre desquels on me range, Peuvent donner une louange Qui demeure éternellement.