Ceux qui écrivent le français sans savoir leur langue n'en ont que plus de mérite.

Ce n'est pas possible, m'écrivez-vous ; cela n'est pas français.

Le latin dans les mots brave l'honnêteté, Mais le lecteur français veut être respecté.

La difficulté d'écrire l'anglais m'est extrêmement ennuyeuse. Ah, mon Dieu ! si l'on pouvait toujours écrire cette belle langue de France !

Non parce que Socrate l'a dit, mais parce qu'en vérité c'est mon humeur, et à l'aventure non sans quelque excès, j'estime tous les hommes nos compatriotes et embrasse un Polonais comme un Français, postposant* cette liaison nationale à l'universelle et commune.

Ce qui n'est pas clair n'est pas français.

Tout le plaisir des jours est en leurs matinées.

Le pauvre en sa cabane où le chaume le couvre Est sujet à ses lois* Et la garde qui veille aux barrières du Louvre N'en défend point nos rois.

Tout le plaisir des jours est en leurs matinées.

L'Aurore, d'une main, en sortant de ses portes, Tient un vase de fleurs languissantes et mortes.

Je suis vaincu du temps ; je cède à ses outrages.

La moisson de nos champs lassera les faucilles, Et les fruits passeront la promesse des fleurs.