Le pauvre en sa cabane où le chaume le couvre Est sujet à ses lois* Et la garde qui veille aux barrières du Louvre N'en défend point nos rois.
La victoire a beau grandir, elle ne réussit plus à rattraper les morts.
Ce qui vient après la mort est futile.
À une vie toute de songe La mort ne peut faire mal.
Si un homme pouvait penser complètement la mort, il mourrait à cet instant-là.
Que ta puissance, ô Mort, est grande et admirable !
Le plus semblable aux morts meurt le plus à regret.
Je défendrai jusqu'à la mort la pureté de la langue française.
La nuit est déjà proche à qui passe midi.
L'Aurore, d'une main, en sortant de ses portes, Tient un vase de fleurs languissantes et mortes.
[…] l'art d'en* faire les couronnes N'est pas su de toutes personnes ; Et trois ou quatre seulement, Au nombre desquels on me range, Peuvent donner une louange Qui demeure éternellement.
La moisson de nos champs lassera les faucilles, Et les fruits passeront la promesse des fleurs.
Je défendrai jusqu'à la mort la pureté de la langue française.
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