Le pauvre en sa cabane où le chaume le couvre Est sujet à ses lois* Et la garde qui veille aux barrières du Louvre N'en défend point nos rois.
Mais Jésus lui répliqua : « Suis-moi et laisse les morts enterrer leurs morts. »
Approche-t-il du but, quitte-t-il ce séjour, Rien ne trouble sa fin : c'est le soir d'un beau jour.
Les morts ne sont pas morts, c'est assez clair puisque nous vivons.
Pourquoi crains-tu ton dernier jour ? Il ne confère* non plus à ta mort que chacun des autres.
Le soleil des vivants n'échauffe plus les morts.
L'envie honore les morts pour insulter les vivants.
[…] l'art d'en* faire les couronnes N'est pas su de toutes personnes ; Et trois ou quatre seulement, Au nombre desquels on me range, Peuvent donner une louange Qui demeure éternellement.
La moisson de nos champs lassera les faucilles, Et les fruits passeront la promesse des fleurs.
La nuit est déjà proche à qui passe midi.
Je ne trouve la paix qu'à me faire la guerre.
Tout le plaisir des jours est en leurs matinées.
Tout le plaisir des jours est en leurs matinées.
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